Perdu, couvert de sueur, je sentais à mes pieds la terre noire et nue. Là, entre les branches, il y avait quelque chose qui dépassait, quelque chose d'autre, d'étrange, d'imprécis. Et mon compagnon aussi regardait cela. - Un moineau. - Ouais. C'était un moineau. Un moineau à l'extrémité d'un fil de fer. Pendu. Avec sa petite tête inclinée et son petit bec ouvert. Il pendait à un mince fil de fer accroché à une branche. Bizarre.
Du Gombrowicz dans ce qu'il a de meilleur. Les petits détails deviennent importants avec lui et c'est là tout son art. Dans la lignée des "Envoûtés", plus abordable de Ferdydurke, un grand livre par l'un des plus grands auteurs polonais.
