Ma sauvage Amérique

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Prokosch tenait particulièrement à ce roman (son dernier, paru en 1972), où son âme cosmopolite rappelait aux lecteurs distraits qu’il se sentait aussi profondément américain… mais à sa façon à lui, qui pour notre bonheur ne ressemble à aucune autre. Nous sommes dans l’Amérique du début du siècle, celle des romans désenchantés de Jack London, et nous suivons l’itinéraire, un rien déboussolé, d’une petite frappe du nom de Pancho Krauss : un gamin tôt voué à l’errance, qui sillonne le pays en quête non tant d’aventures (il en aura pourtant son content, point faciles toujours à avaler) que d’une improbable et peut-être introuvable identité. Un grand roman inoubliable, qui s’était laissé oublier.