Dans le flot de voyageurs qui coulait par saccades vers la sortie, elle était la seule a ne pas se presser. Son sac de voyage a la main, la tête dressée sous le voile de deuil, elle attendit son tour de tendre son billet à l'employé, puis elle fit quelques pas. Quand elle avait pris le train à Bruxelles, il était six heures du matin et l'obscurité était lourde de pluie glacée. Le compartiment de troisième classe était mouillé lui aussi, plancher mouillé sous les pieds boueux, cloisons mouillées par une buée visqueuse, vitres mouillées, dedans et dehors. Des gens aux vêtements mouillés sommeillaient. À huit heures, juste à l'arrivée à Hasselt, on éteignit les lampes du convoi et celles de la gare. Dans les salles d'attente, les parapluies perdaient des rigoles d'eau fluide qui sentait la soie détrempée. Autour des poêles, des gens se séchaient et ils étaient presque en noir, comme Edmée. Était-ce un hasard ? Le remarquait-elle parce qu'elle était en grand deuil ?
J'ai trouvé ce roman assez moyen dans l'ensemble. J'ai trouvé que l'histoire était assez bonne et bien emmenée, que le style d'écriture de Georges Simenon était comme d'habitude simple, fluide et efficace mais le livre manque cruellement d'action et de rythme, peut être dû au huit clos dans cette campagne belge désolée. Ce livre n'a rien à voir avec un Maigret ou un polar, genre auquel l'écrivain nous avait habitués et c'est peut être pour cela que je n'ai que moyennement adhéré, toujours est il que je ne le conseillerais pas spécialement.
